Un Lugar Para Los Sueños Perdidos

7 de Noviembre de 1989

Los días continuan alargandose, tornandose eternos en este pequeño habitáculo y poco a poco los recuerdos me consumen. Los felices por la imposibilidad de repetirlos y los amargos porque con tanto tiempo para pensar acaban turbándome. Hay un recuerdo en especial que me va minando lentamente, la veo de nuevo con su sedoso pelo trigueño, sentada ante la chimenea mientras observa los pajaros posados en el alfeizar de su ventana. Vuelve a mi su limpia mirada y sigo sin saber si son sus ojos los que reflejan el cielo o es este el que refleja sus ojos. Recuerdo todo el tiempo que pasaba observandola, cada gesto era danza, cada palabra era una sinfonía para mis oidos, hasta el tiempo se detenía en su presencia. Todos los recuerdos se agolpan en mi mente, saturan mis sentimientos hasta que acabo desmoronandome sobre mi cama y dejando pasar el tiempo hasta que se decide a traerme un poco de sosiego.
Pero hay un recuerdo que se impone sobre todos los demás, que vuelve hora tras hora, día tras día. El recuerdo del final, de su final, la vuelvo a ver tumbada sobre su cama ya moribunda y la vuelvo a ver pronunciando las que fueron sus últimas palabras, te quiero. Tras esto siempre llega la oscuridad, llegan las tinieblas que lentamente acaban ahogando mis lágrimas.

"La felicidad no es algo que se experimenta sino algo que se recuerda."(G. Tohre)

"Recuerda que eres tan bueno como lo mejor que hayas hecho en tu vida."(Billy Wilder)

"Los recuerdos no pueblan nuestra soledad, como suele decirse; antes al contrario, la hacen más profunda."(Gustave Flaubert)

Tras los examenes vuelvo a las andadas o eso espero. Espero que no me añoraseis mucho.:D

Salu3

Un lapicero hiriendo al papel una vez más, el susurro de la punta frotando al papel. Palabras escritas una tras otra encerradas entre los márgenes de la página. Ideas que no pueden ser expresadas en toda su extensión, pensamientos que asustados por tanto blanco a su alrededor tienen miedo a perderse en la nada. Una historia que se difumina entre adjetivos llamativos que solo sirven para distraer la atención. Faltas ortográficas que se revelan contra su autor desvirtuando toda su labor. Historias que terminan perdiéndose en el tiempo, mientras una goma acaricia la superficie del papel para volver a dejarlo listo para empezar después de los errores. Y al final, tras muchas escrituras y reescrituras, lecturas y relecturas, con un solo papel y un lápiz, una nueva historia aparece ante los ojos contándonos lo que nunca antes nadie acertó a contar.

"Uno no es lo que es por lo que escribe, sino por lo que ha leído."(Jorge Luis Borges)

"Si un hombre cualquiera, incluso vulgar, supiera narrar su propia vida, escribiría una de las más grandes novelas que jamás se haya escrito."(Giovanni Papini)

Salu3