Notas rapidas

La miro y sonrío, y muero, y resucito. La escucho y una hora se convierte en un minuto. Un minuto eterno como arder en el infierno al verla partir, sentir que todo acaba al alejarme de su cara, de esos labios mentirosos que me embaucaron como a un tonto, de esos besos cálidos como tormenta de verano... Con su partida, las sonrisas se marchitan y el alcohol, que fue elixir, se convierte en un veneno que me roba los recuerdos y el futuro. Un futuro oscuro, en el que su ausencia siembra de dudas la existencia,  una vida, en la que las palabras ya no calman y que inundada por las lágrimas, se pudre lentamente mientras el viento arrastra el ultimo pensamiento...

"Nuestras virtudes son, a menudo, hijas bastardas de nuestros vicios"(Friedrich Hebbel)

Cambio

En su soledad, el frío abrazo de la muerte se convierte en tibia caricia para  el suicida.

Salu3

Adicción

No era alcoholico. La única razón por la que bebía era por las resacas, para poder disfrutar de esa melancolía que las acompañaba.

"Todos los cambios, aun los más ansiados, llevan consigo cierta melancolía."(Anatole France)

Salu3

Respuestas

Muchos se preguntan ¿Quién soy? ¿Dónde me encuentro?. Soy una tempestad perfecta de talento e ideas y me encuentro en mi libreta, en sus páginas virgenes donde plasmo las palabras que os transportan al mundo onírico de los sueños, ajenos a la realidad de este mundo donde todos parecemos estar mudos y los sordos disfrutan de la paz de su propio pensamiento.

Todo lo que vemos o parecemos es solamente un sueño dentro de un sueño.(Edgar Allan Poe)

Salu3

Escritor Olvidado

Se sento al escritorio y posó su vaso de whisky sobre él. Aun cuando la penumbra había robado espacio a la luz, se podía advertir el tiempo que había pasado desde la última vez que se había sentado a la mesa. Tomó uno de los papeles entre sus manos y descubrió apesadumbrado que ya habían pasado varios meses desde la última vez que se había sentado ante aquella mesa con un lapicero entre las manos y la esperanza de plasmar sus ideas sobre un papel. No lo entendía, sencillamente algo dentro de él se había ido, igual que el fumador que exhala el humo de la última calada dada a un cigarro, el había escrito aquel último parrafo, que ahora estaba entre sus manos, y había dejado todos sus manuscritos sobre la mesa condenados al olvido.
Sin embargo ahora, delante de ellos, un chispa había vuelto a brotar dentro de él y como el fumador que siente la necesidad imperiosa de encender otro cigarro, él necesitaba rasgar de nuevo el papel. Mientras esas necesidad se apoderaba de él, pensó en colocar todos los papeles pero notó que aquel caos de hojas sobre la mesa no hacía sino avivar su mente. Tomó de nuevo el lapicero entre las manos y comenzó a escribir. Cuanto más escribía más facil le resultaba hilvanar sus ideas, darles la forma que el deseaba sin apenas necesidad de reescribir nada.
Continuó escribiendo toda la noche, cuando el alba comenzaba a asomar su timida tibieza el vaso de whisky se había convertido en plural, las hojas que escribía se seguían amontonando y tenía la necesidad imperiosa de seguir escribiendo, aun cuando cansado y somnoliento su vista se nublaba. Sus manos firmes, seguras de sus trazos, continuaban dando forma al texto hasta que al anochecer lo finalizó. Tomó un último sorbo de whisky y se desplomó sobre el escritorió, dejando su corazón de latir sin llegar a saber que su novela póstuma hubiera sido un exito de no ser por el fuego que esa misma noche arrasó su casa. Tampoco llegó a saber que eso fue lo mejor pues nadie podría haber aguantado la lectura de su novela. Todos hubieran muerto abrumados por la belleza que se escondía entre las páginas manuscritas.

"La gloria o el mérito de algunos hombres es escribir bien; la de otros no escribir nada."(Jean de la Bruyere)

Salu3

Errores

Puedo decir, sin temor a equivocarme, que en ocasiones me equivoco.

"Algunos se equivocan por temor a equivocarse."(Gotthold Ephraim Lessing)

Salu3

Insensatez

Él, que no era silencio ni palabra, que no estaba acompañado ni era tampoco un solitario. Vivía en un estado de ensoñación en el que el arte dramático tenía su función y todo aquello en lo que creía, no era sino en los recuerdos de un pasado ingrato, en su miedo volar y en el honor de saber la verdad. Que no era otra que el hombre, mezquino y ya crecido, mataba los sueños de aquel niño que en su ingenuidad quería volar, pero que pasados los años se convertiría o tal vez se pervertiría en un adulto triste y gris al que le apretaba la corbata y que sentía el peso del alma al caminar.

"La infancia tiene sus propias maneras de ver, pensar y sentir; nada hay más insensato que pretender sustituirlas por las nuestras."(Jean Jacques Rousseau)

"El insensato que reconoce su insensatez es un sabio. Pero un insensato que se cree sabio es, en verdad, un insensato."(Buda)

Salu3

Versos de Cristal

Una vez escribí unos versos de cristal, perfectos, hermosos. Fue una lastima que cuando fui a cogerlos para recitarlos se me resbalaran, cayendo al suelo y rompiendose en mil pedazos porque nunca fui capaz de recomponerlos.

"Entre la vida y yo hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla."(Fernando Pessoa)

Salu3

Ventas

Estuve pensando seriamente en venderle mi alma al diablo, lo desestime cuando comprobé que no me daba ni un €uro a cambio.

"¿De qué le sirve al hombre ganar el mundo si pierde su alma?"(Blaise Pascal)

Salu3

Miedo a la Oscuridad

Cuando creció se dio cuenta de que no le temía a la oscuridad, a lo que realmente le atemorizaba era a la sensación de soledad que le invadía cuando la luz se desvanecía. Cada vez que la oscuridad lo abrazaba sentía que nunca podría salir, que no volvería a sentir el contacto, la cercanía de otro ser humano y eso le aterraba.

"Nuestra existencia no es más que un cortocircuito de luz entre dos eternidades de oscuridad". (Vladimir Nabokov)

"La oscuridad es el miedo a los fantasmas vivos". (José Víctor Martínez Gil)

Salu3