La habitación se encontraba en la penumbra, el fuego de la chimenea apenas iluminaba y las nubes impedían que las estrellas llenasen la estancia con sus destellos. El viejo observaba el baile de las llamas mientras su mente evocaba al pasado. Un pasado que se encontraba atrapado en el retrato que le mostraba su mirada cuando era un niño. Una mirada marcada por una amplia sonrisa, esbozada por unos labios que ahora, apenas querían recordar como hacerlo. Dejo de mecerse y cogío el retrato con sus manos intentando así traer todos esos recuerdos al presente, aunque sabía que no era posible.
Mientras todo esto venía a su mente, el viento comenzo a soplar entonando una macabra canción que acompañaba la llegada de las parcas. Ellas traían consigo el hilo de su vida y las tijeras para cortarlo. Él que ya sabía lo que tenía que hacer se despidio de todo y se abandonó a su destino dejando una última sonrisa para su recuerdo. Después, las tijeras se cerraron sobre el hilo y no quedo nada.
"Los cobardes mueren muchas veces antes de su verdadera muerte; los valientes prueban la muerte sólo una vez."(William shakespeare)
"La vejez es un tirano que prohíbe, bajo pena de muerte, todos los placeres de la juventud."(François de la Rochefoucauld)
Salu2
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